Señales

Hoy he tenido una.

Había quedado con mi amiga Eleni, en la universidad, para que me acabase de explicar como hacer la puntera de los calcetines a punto que me ha estado enseñado a hacer. Después de mostrarme como debía hacerlo, hemos hablado de cosas varias para acabar criticando un poco al país.
Sí, hemos criticado el país, porque Grecia es el país del “xalará” y ni ella, que es rusa, ni yo, que soy catalana, funcionamos en modo “xalará”, al final, hemos llegado a la misma conclusión, en Grecia, al menos en Tesalónica, funcionan exactamente igual que hace 2000 años... a base de Panem et circenses, ayer hubo huelga (esta vez no supe que reivindicaban y hoy hay fiesta porque resulta que es Carnaval…) Cabe decir que he vivido mas huelgas en 5 meses en Grecia que en el resto de mis 24 años.

Hacia las 15:00h ella se ha ido a su clase de fonética y yo, que había pensado irme a casa, he cambiado de opinión y he pensado en pasarme por una especie de FNAC que hay por estos lares y que se llama PUBLIC. Ya hace días que pensé en comprarme una edición de las poesías completas de K. Kavafis como recuerdo de mi estancia en tierras griegas.
Así que, dando un paseo, me he dirigido hacia PUBLIC con la intención de comprarme el libro, ya que, el próximo jueves vuelvo a Barcelona y las tareas se me empiezan a amontonar.

Cual ha sido mi sorpresa cuando, he aquí la señal, al entrar en PUBLIC oigo que la canción que surge de los altavoces no es más ni menos que “Amigos para Siempre” de Los Manolos...
Por un instante me he quedado plantada en la entrada sin moverme hasta que, lentamente, he empezado a recorrer el espacio atestado de libros, mientras iba pensando en lo que podía significar que justo en ese instante hubiese entrado en ese lugar, que justo esté a una semana de irme de Tesalónica donde, por cierto, las cosas no han sido como esperaba y, sobretodo, que haya sido una canción como esta. Una canción que ha quedado en la memoria colectiva como banda sonora de las Olimpiadas de Barcelona 92’ y, por supuesto, el mensaje que transmite, de sobra, conocido para todos aquellos que vivimos ese gran momento.

Esta señal, sincronía o casualidad, como querías llamarla, no me ha dejado del todo indiferente... de algún modo me ha hecho pensar que quizás, no debería ser tan dura con Tesalónica y recordarla con cariño como, se recuerdan, a los amigos para siempre ;)

Y aunque queda algo demodé os pongo un video del youtube con la canción.

Decepción

Y llegué a Ítaca. No a la Ítaca del final, pero si a uno de sus puertos...

Y, al llegar, me pregunté: ¿cómo es posible que después de tanto recorrido lo que he encontrado no es lo que esperaba?

La princesa del norte pronto me mostró su lado más cruel y despótico, arropada por su tradición balcánica, no quiso acogerme en su seno, sino que prefirió alejarse de mi... De esta manera, ambas nos separamos, e iniciamos caminos por separado, para no volver a dirigirnos la palabra, al menos de momento.
¿Cómo es posible que en Tesalónica no haya encontrado más que decepción, tristeza y congoja?

Me vienen a la mente los versos del poeta José Hierro en su poema “Vida”:

“Después de todo, todo ha sido nada,
a pesar de que un día lo fue todo.
Después de nada, o después de todo
supe que todo no era más que nada.

Grito «¡Todo!», y el eco dice «¡Nada!».
Grito «¡Nada!», y el eco dice «¡Todo!».
Ahora sé que la nada lo era todo,
y todo era ceniza de la nada.

No queda nada de lo que fue nada.
(Era ilusión lo que creía todo
y que, en definitiva, era la nada.)

Qué más da que la nada fuera nada
si más nada será, después de todo,
después de tanto todo para nada."

Creo que no hacen falta palabras... el poema es suficientemente explícito como para entender a lo que me refiero...

"Itaca" de Konstantinos Kavafis

Konstantinos Kavafis (Alexandria 1863-1933)


ΙΘΑΚΗ (1911)

Σα βγεις στον πηγαιμό για την Ιθάκη,
να εύχεσαι νάναι μακρύς ο δρόμος,
γεμάτος περιπέτειες, γεμάτος γνώσεις.
Τους Λαιστρυγόνας και τους Κύκλωπας,
τον θυμωμένο Ποσειδώνα μη φοβάσαι,
τέτοια στον δρόμο σου ποτέ σου δεν θα βρεις,
αν μεν' η σκέψις σου υψηλή, αν εκλεκτή
συγκίνησις το πνεύμα και το σώμα σου αγγίζει.
Τους Λαιστρυγόνας και τους Κύκλωπας,
τον άγριο Ποσειδώνα δεν θα συναντήσεις,
αν δεν τους κουβανείς μες στην ψυχή σου,
αν η ψυχή σου δεν τους στήνει εμπρός σου.
Να εύχεσαι νάναι μακρύς ο δρόμος.
Πολλά τα καλοκαιρινά πρωϊά να είναι
που με τι ευχαρίστησι, με τι χαρά
θα μπαίνεις σε λιμένας πρωτοειδωμένους,
να σταματήσεις σ' εμπορεία Φοινικικά,
και τες καλές πραγμάτειες ν' αποκτήσεις,
σεντέφια και κοράλλια, κεχριμπάρια κ' έβενους,
και ηδονικά μυρωδικά κάθε λογής,
όσο μπορείς πιο άφθονα ηδονικά μυρωδικά,
σε πόλεις Αιγυπτιακές πολλές να πας,
να μάθεις και να μάθεις απ' τους σπουδασμένους.
Πάντα στον νου σου νάχεις την Ιθάκη.
Το φθάσιμον εκεί ειν' ο προορισμός σου.
Αλλά μη βιάζεις το ταξείδι διόλου.
Καλλίτερα χρόνια πολλά να διαρκέσει
και γέρος πια ν' αράξεις στο νησί,
πλούσιος με όσα κέρδισες στο δρόμο,
μη προσδοκώντας πλούτη να σε δώσει η Ιθάκη.
Η Ιθάκη σ'έδωσε τ' ωραίο ταξείδι.
Χωρίς αυτήν δεν θάβγαινες στον δρόμο.
Άλλα δεν έχει να σε δώσει πια.
Κι αν πτωχική την βρεις, η Ιθάκη δε σε γέλασε.
Έτσι σοφός που έγινες, με τόση πείρα,
ήδη θα το κατάλαβες οι Ιθάκες τι σημαίνουν.


I la traducció catalana de Carles Riba:

ÍTACA

Quan surts per fer el viatge cap a Ítaca,
has de pregar que el camí sigui llarg,
ple d'aventures, ple de coneixences.
Els Lestrígons i els Cíclops,
l'aïrat Posidó, no te n'esfereeixis:
són coses que en el teu camí no trobaràs,
no, mai, si el pensament se't manté alt, si una
emoció escollida
et toca l'esperit i el cos alhora.
Els Lestrígons i els Cíclops,
el feroç Posidó, mai no serà que els topis
si no els portes amb tu dins la teva ànima,
si no és la teva ànima que els dreça davant teu.
Has de pregar que el camí sigui llarg.
Que siguin moltes les matinades d'estiu
que, amb quina delectança, amb quina joia!
entraràs en un port que els teus ulls ignoraven;
que et puguis aturar en mercats fenicis
i comprar-hi les bones coses que s'hi exhibeixen,
corals i nacres, mabres i banussos
i delicats perfums de tota mena:
tanta abundor com puguis de perfums delicats;
que vagis a ciutats d'Egipte, a moltes,
per aprendre i aprendre dels que saben.
Sempre tingues al cor la idea d'Ítaca.
Has d'arribar-hi, és el teu destí.
Però no forcis gens la travessia.
És preferible que duri molts anys
i que ja siguis vell quan fondegis a l'illa,
ric de tot el que hauràs guanyat fent el camí,
sense esperar que t'hagi de dar riqueses Ítaca.
Ítaca t'ha donat el bell viatge.
Sense ella no hauries pas sortit cap a fer-lo.
Res més no té que et pugui ja donar.
I si la trobes pobra, no és que Ítaca t'hagi enganyat.
Savi com bé t'has fet, amb tanta experiència,
ja hauràs pogut comprendre què volen dir les Ítaques.



Gaudiu del vostre particular viatge cap a Ítaca i que al final del camí pogueu comprendre què volen dir les Ítaques ...

Lady Shalott

Cuenta una vieja historia de la tradición Artúrica, que en la isla de Shalott vivía una dama encerrada en una torre. La dama, llamada Helen, estaba prisionera en la torre a causa de una maldición. Lady Shalott, nombre por el que era conocida, estaba condenada a observar el exterior únicamente a través de un espejo. Pasaba las horas del día tejiendo y bordando todo aquello que observaba en el espejo mientras entonaba una dulce melodía.

Un día mientras observaba la vecina isla de Camelot, vio pasar un joven y apuesto caballero, Sir Lancelot. Al instante se quedó prendada de él y tuvo la necesidad de verlo desde la ventana y no a través del espejo, por eso se dirigió hacia la ventana y se asomó, a sabiendas, que al hacerlo se condenaba a la muerte.

En el preciso instante en que se asomó, una fuerte ráfaga de aire rompió el espejo y desintegró los bordados haciendo que salieran por la ventana de la torre. Consciente que su final estaba cerca, salió de la torre, se montó en una barca y cogió rumbo hacia Camelot, donde esperaba poder ver en persona a Lancelot, el caballero causante de su trágico destino. Mientras navegaba cantaba una triste y melancólica melodía que cada vez era más tenue.

Finalmente, a la orilla de Camelot llegó una pequeña embarcación y cuando los habitantes del lugar se acercaron, vieron a la joven y bella dama muerta. Sir Lancelot al oír lo ocurrido, se lamentó por el trágico final de Lady Shalott.

El poeta inglés, Alfred Tennyson, conocido como Lord Tennyson (1809-1892) publicó en 1833 y en 1842 un poema titulado : "Lady of Shalott" donde recogia el mito artúrico:

Part I

On either side the river lie
Long fields of barley and of rye,
That clothe the wold and meet the sky;
And thro' the field the road runs by
To many-tower'd Camelot;
And up and down the people go,
Gazing where the lilies blow
Round an island there below,
The island of Shalott.

Willows whiten, aspens quiver,
Little breezes dusk and shiver
Thro' the wave that runs for ever
By the island in the river
Flowing down to Camelot.
Four gray walls, and four gray towers,
Overlook a space of flowers,
And the silent isle imbowers
The Lady of Shalott.

By the margin, willow veil'd,
Slide the heavy barges trail'd
By slow horses; and unhail'd
The shallop flitteth silken-sail'd
Skimming down to Camelot:
But who hath seen her wave her hand?
Or at the casement seen her stand?
Or is she known in all the land,
The Lady of Shalott?

Only reapers, reaping early
In among the bearded barley,
Hear a song that echoes cheerly
From the river winding clearly,
Down to tower'd Camelot:
And by the moon the reaper weary,
Piling sheaves in uplands airy,
Listening, whispers " 'Tis the fairy
Lady of Shalott."

Part II

There she weaves by night and day
A magic web with colours gay.
She has heard a whisper say,
A curse is on her if she stay
To look down to Camelot.
She knows not what the curse may be,
And so she weaveth steadily,
And little other care hath she,
The Lady of Shalott.

And moving thro' a mirror clear
That hangs before her all the year,
Shadows of the world appear.
There she sees the highway near
Winding down to Camelot:
There the river eddy whirls,
And there the surly village-churls,
And the red cloaks of market girls,
Pass onward from Shalott.

Sometimes a troop of damsels glad,
An abbot on an ambling pad.
Sometimes a curly shepherd-lad,
Or long-hair'd page in crimson clad,
Goes by to tower'd Camelot;
And sometimes thro' the mirror blue
The knights come riding two and two:
She hath no loyal knight and true,
The Lady of Shalott.

But in her web she still delights
To weave the mirror's magic sights,
For often thro' the silent nights
A funeral, with plumes and lights
And music, went to Camelot:
Or when the moon was overhead,
Came two young lovers lately wed:
"I am half sick of shadows," said
The Lady of Shalott.

Part III

A bow-shot from her bower-eaves,
He rode between the barley-sheaves,
The sun came dazzling thro' the leaves,
And flamed upon the brazen greaves
Of bold Sir Lancelot.
A red-cross knight for ever kneel'd
To a lady in his shield,
That sparkled on the yellow field,
Beside remote Shalott.

The gemmy bridle glitter'd free,
Like to some branch of stars we see
Hung in the golden Galaxy.
The bridle bells rang merrily
As he rode down to Camelot:
And from his blazon'd baldric slung
A mighty silver bugle hung,
And as he rode his armour rung,
Beside remote Shalott.

All in the blue unclouded weather
Thick-jewell'd shone the saddle-leather,
The helmet and the helmet-feather
Burn'd like one burning flame together,
As he rode down to Camelot.
As often thro' the purple night,
Below the starry clusters bright,
Some bearded meteor, trailing light,
Moves over still Shalott.

His broad clear brow in sunlight glow'd;
On burnish'd hooves his war-horse trode;
From underneath his helmet flow'd
His coal-black curls as on he rode,
As he rode down to Camelot.
From the bank and from the river
He flash'd into the crystal mirror,
"Tirra lirra," by the river
Sang Sir Lancelot.

She left the web, she left the loom,
She made three paces thro' the room,
She saw the water-lily bloom,
She saw the helmet and the plume,
She look'd down to Camelot.
Out flew the web and floated wide;
The mirror crack'd from side to side;
"The curse is come upon me," cried
The Lady of Shalott.

Part IV

In the stormy east-wind straining,
The pale yellow woods were waning,
The broad stream in his banks complaining,
Heavily the low sky raining
Over tower'd Camelot;
Down she came and found a boat
Beneath a willow left afloat,
And round about the prow she wrote
The Lady of Shalott.

And down the river's dim expanse
Like some bold seer in a trance,
Seeing all his own mischance--
With a glassy countenance
Did she look to Camelot.
And at the closing of the day
She loosed the chain, and down she lay;
The broad stream bore her far away,
The Lady of Shalott.

Lying, robed in snowy white
That loosely flew to left and right
--The leaves upon her falling light--
Thro' the noises of the night
She floated down to Camelot:
And as the boat-head wound along
The willowy hills and fields among,
They heard her singing her last song,
The Lady of Shalott.

Chanted loudly, chanted lowly,
Till her blood was frozen slowly,
And her eyes were darken'd wholly,
Turn'd to tower'd Camelot.
For ere she reach'd upon the tide
The first house by the water-side,
Singing in her song she died,
The Lady of Shalott.

Under tower and balcony,
By garden-wall and gallery,
A gleaming shape she floated by,
Dead-pale between the houses high,
Silent into Camelot.
Out upon the wharfs they came,
Knight and burgher, lord and dame,
And round the prow they read her name,
The Lady of Shalott.

Who is this? and what is here?
And in the lighted palace near
Died the sound of royal cheer;
And they cross'd themselves for fear,
All the knights at Camelot:
But Lancelot mused a little space;
He said, "She has a lovely face;
God in his mercy lend her grace,
The Lady of Shalott."


La historia de Lady Shalott ha inspirado a poetas, escritores y a pintores, especialmente, en el siglo XIX. Aquí os dejo una pequeña selección de representaciones de la historia de Lady Shalott.

John William Waterhouse (1849-1917)
I am half-sick of shadows, said the Lady of Shalott, 1916

The Lady of Shalott Looking at Lancelot, 1896

The Lady of Shalott, 1888

William Holman Hunt (1827-1910)
The Lady of Shalott, 1866-1905

Sidney Harold Meteyard (1868-1947)
I’m Half-Sick of Shadows.

Nou Blog

Com ja he especificat al títol, soc una historiadora de l'art amb moltes coses per explicar i és per això que finalment m’he animat a crear-hi un bloc on poder anar explicant totes aquestes “històries”.

Sigueu benvingudes i benvinguts i gaudiu d'aquestes històries...